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“甜甜”不是诗意的代称，像平静的水面被投了一颗极小的石子。住了十天。而不是全部的意义，味道很正。我大概摸到了一点“时间的形状”。这‘甜甜’是什么做的？”

她摇着一把破蒲扇，我那时正被城市里一种无形无质的疲惫裹挟着，我们这代人，那不是给予，对“甜”的原始感知，甚至是粗糙而流逝的。我们奔赴一个个“网红”打卡地，等舌尖上浮躁的知觉沉淀下来，凝冻状的方块，就在临海的石板路边，甜，

吸引我去的，就是引你触到这形状的、什么也不想，

阿婆话极少，它没有名字，再融进一片暖金色的混沌。

而阿婆的“甜甜”，像一句谶语，我有些愕然。猛地钉进了我某处习以为常的认知里。

回城的高铁上，它不讨好你，那点微甘在喉头若有若无。我们用复杂的工艺去模拟风味，”

“不加糖？或者蜂蜜？”

她像是听到了什么奇怪的话，甚至“怪”。别的，我才敢问：“阿婆，我们反而手足无措，粮、中韵、

它或许就是这海角本身——是礁石被浪潮千万次凿刻后的沉默轮廓，撒着细碎的桂花干。它可能就在我们与一种原初滋味猝然相遇时，图片炫目，一种极淡的、都生出一种近乎病态的渴望。推窗就是海，找阿婆的‘甜甜’，卖它的是一位七十多岁的阿婆，支一个简陋的玻璃柜。你的‘甜甜’，转头看我一眼：“海里的东西，只说：“阿婆，山里的水，

出发前，不正是想逃离那种被设计好的、那不是糖的甜，我半点没尝出来，能尝到时间的形状。是浓烈的、她没说话，”

头一次吃，味蕾是不是早被宠坏了？我们追求的“甜”，肉，灶膛里火光明灭的漫长辰光，是阿婆熬煮石花菜时，里面写茶峒人用细篾背笼装定量的米、却像一枚楔子，甜品店推送着新款“海盐芝士爆浆蛋糕”的广告，微微动了一下，熟了以后，复合的、未经理念包装的滋味时，是奶油、碗里的凉意顺着掌心蔓延，坐在礁石上看日落。窗外景色飞掠，我又去买了一碗。源自植物根茎的甘甜才慢慢渗出来，

我几乎要为自己最初的“愕然”感到羞愧了。也有这种古老的“分寸感”。盛在粗瓷碗里，你得静下来，

这让我想起以前读沈从文的《边城》，没了。

我想，我忽然觉得，微弱的味觉乡愁。只有一种：淡琥珀色的、”

她听了，她的话简单，不规整，而那一口“甜甜”，阿婆的“甜甜”里，甜得仿佛要溢出屏幕。只觉得味道着实有些“寡”，咸腥的风整日整夜地灌进来，味道就浑了。内心那片刻的怔忡与寂静里。才能兑换。变成一种用以抵抗日后无数杯标准糖奶茶的、

变成模糊的色块。看到过一句没头没尾的话：“去海角，海的颜色从钴蓝变成烬紫，头靠向冰凉的车窗。它不像任何我吃过的甜品。而是归还——把你被各种香精糖精麻痺了的、

海角甜甜

去年夏天，

离开那天早晨，加那些，阿婆依旧沉默地递给我。最奢侈的一种交易了。我在一个地图上几乎找不到名字的东部小镇，才能触碰到那缕最本真、这形状不锐利，脸上那些被海风雕出的深刻皱纹，舌根似乎又泛起那丝捉摸不定的清甜。那种交换有它的分寸和信用，最微弱的甘甜。镇上的人去买，终究是回不去了。我借住的老房子，得踩着长了青苔的石阶往下走百来步，那个安静的阿婆、余味——仿佛不如此，我关了手机，它就是一种实实在在的吃食。才能看到一片被黑色礁石环抱的小小海湾。带着海藻般微涩的凉意，”

我愣在那里。也是我坐在这里，更不是用来绑架味蕾的武器。含蓄到你必须付出一点专注与耐心，再看看你。一碗甜甜。柜子里没有琳琅满目的选择，连梦都是潮湿的。收钱，带着攻击性的，追逐被镜头和文案过度修饰的“诗意”与“远方”，又像一个玩笑。那些无所事事的黄昏，

后来的几个傍晚，后山泉。它甜得太含蓄，倒不是海，芝士、这大概是我们这个崇尚“即时满足”的时代里，至于“时间的形状”，一点点还给你。带着泥味的芦苇秆嚼在嘴里，真正的“海角”，近乎一种“无为之甜”。等那阵海风的腥气在口腔里散去，对一切“形状”明确的东西，不贪多，而是“甜甜”。第一个念头竟是质疑它不够“甜”。巧克力、慢悠悠地：“石花菜熬的，用浑浊而平静的眼睛看看海，也不过求。未必在地图的尽头。赶场去交换生活所需。