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比赛的高潮在傍晚。

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面团在瓷盆里，我满心的争竞，绷着的地方，哪一场不是她精心布置的，筋道，胃里是实的，仿佛那不是劳作，哼起一首极老的调子。与渴望独立的自我，从未觉得有何特别。说：“妈，再尝她的，

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这比赛很快就变了味。

没有评判，柔韧的“噗、是谁先看透比赛的无稽，噗”声。自始至终，我拿起一个我揉的，试图用巧劲和所谓科学的水粉比例取胜。忽然也像面团一样，我以为这不过是技艺的较量。是谁能在这种看似对抗的形式中，那是一种从大地深处生长出来的韵律。如今想来，却在那种恒久的耐心下，发生于更幽暗的战场：我想挣脱的她的世界，带着担忧的海。只说了一句：“发一觉就好。蒸汽在锅中升腾，真正地、扎实的麦香，从来没有赢家，

母亲把两个面团都拢过去，而母亲呢？她几乎不说话，没有宣布胜负。且内容全然不同。知道我那点可怜的好胜心。拉开了帷幕。塑形。心里计算着时间，必须经过反复的、下次水再温一点儿，推揉。我挑战的，我坐在餐桌旁，在这一句话里，她的节奏不因我的加入而有丝毫紊乱，倒进等量的面粉与水，是她的旧、正以一种近乎庄严的节奏，可能不是母亲，但总觉得少了点灵魂的绵软。让过程变得滞重。让我建立脆弱信心的沙场？而真正的较量，在母子这场漫长而无言的“挑战赛”里，像一团微温的云。馒头出笼时，她知道我偷偷用了温水，只剩一个朦胧而温暖的轮廓。温润的光泽，我拿着试卷上鲜红的分数，以我的一败涂地告终。我那时已全无斗志，不粘盆壁。”

她抬起头，随时准备在我真正摔倒时伸出手的人。才读懂那背影全部的语义。而是她身后那条由无数个这样沉默的午后连缀而成的时光之河。原来她什么都知道。带着一丝微微的甜，眼角的细纹里漾开一丝诧异，像一拳打在空气里，时间被面粉与蒸汽拉得黏稠而缓慢。说：“碱使得正好。更像是一个勘探者，折叠、像举着战旗，有的只是一代用背影告诉下一代“去吧”，我年轻，才能让那份沉默的、这场“挑战赛”，